Je m’appelle Aïcha, j’ai 30 ans, et parfois j’ai l’impression que ma vie est un mauvais film dont je ne peux pas sortir. Trois mariages, trois hommes, et chacun parti d’une façon qui m’a laissée seule, bouleversée, incapable de comprendre.
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Suite de l’article : Mon premier mari est mort dans un accident de moto sur la corniche. Je me souviens du vent salé qui frappait mon visage ce soir-là, des lampadaires qui scintillaient comme des étoiles et de mon téléphone qui vibrait dans ma main. “Aïcha… il est… parti.” Je ne comprenais pas. Comment la vie pouvait-elle arracher quelqu’un si brutalement ? Les jours suivants, chaque promenade sur la corniche me rappelait son rire, son odeur, et la ville semblait silencieuse autour de moi.
Le deuxième, lui, m’a quittée sans prévenir, victime d’une crise cardiaque. C’était à Mermoz, dans notre petit appartement que nous venions à peine de meubler. Je l’avais laissé quelques minutes pour aller chercher du pain au marché et, à mon retour, la vie avait changé de visage. Le voisin m’a juste regardée, les yeux remplis de pitié, et j’ai compris que certains drames ne préviennent pas.
Le troisième… il est tombé dans un escalier à Gorée. Nous étions allés sur l’île pour célébrer notre union, sourire aux lèvres, la tête pleine de projets. Je l’ai vu glisser, puis l’angoisse, les cris, ma mère qui tombait à genoux. Ce jour-là, j’ai senti mes racines trembler. Toute ma famille pleurait, et moi je me suis retrouvée à devoir porter ma propre douleur et celle des autres.
Au début, je pensais que c’était juste la malchance. Mais les murmures ont commencé : voisins, amis, même certains membres de ma famille. “Aïcha, elle porte malheur…”, “Ne l’épouse pas, sinon…”. Chaque mot tombait comme une pluie acide sur mon cœur. J’étais seule, jugée pour des choses que je n’avais pas choisies, et aimer semblait devenu un crime.
Pourtant, mon cœur n’a pas changé. J’ai toujours voulu aimer et être aimée, simplement. Je ne rêve ni de luxe ni d’apparence, juste d’un homme honnête, fidèle, capable de regarder au-delà des rumeurs et de mes cicatrices invisibles. Je rêve d’un amour qui tiendrait dans la tempête, qui ne s’effondrerait pas au premier malheur.
Chaque matin, je me lève avec cette peur sourde qui m’accompagne depuis des années. Mais je pense aussi aux marchés colorés de Sandaga, aux discussions tardives sur les terrasses, aux senteurs de thiéboudienne qui flottent dans l’air. Ces petites choses me rappellent que la vie peut être douce, même au milieu de la douleur.
Et l’espoir reste là, fragile mais tenace. Je sais qu’un jour, quelqu’un comprendra que mon cœur est sincère, entier malgré les tempêtes. Quelqu’un qui acceptera mon passé, mes peurs et mes désirs. J’attends ce jour, peut-être demain, peut-être jamais. Mais je continue d’espérer, car aimer est ma seule vérité, et je refuse de l’abandonner.
Article opinion écrit par le créateur de contenu : Anonyme.
Mis en ligne : 16/04/2026
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